Lorca (poema en construcción)

Viudas las rimas
canciones sin letra
vino la noche

para perderte en cualquier cuneta
y tus voces de bronce
entre astillas de plata
y besos de piedra
grita en mil lenguas
con voz de clavel
en nombre del poeta:

“Aquí me amó la muerte
para convertirme en víctima
del fascismo y la reyerta”.

Sobre el calor del estío
entre trinar de cigarras
los gusanos hacen de ti
el olvido, una fiesta,

fuiste exilio en tu propia casa,
tú que habrías de ser río,
un charco de barro besa tus
cabellos galantes, las estrellas callan,
aquellos versos de luz
los aplasta la hojalata,

verdes sombras, asesinos,
distópicos de mala estampa,

un reguerillo rojizo certifica
la eternidad de tu mirada.

Tu nombre es poeta.

La ausencia, tu palabra.