Del goce
nunca está ausente el dolor:
mientras acaricio morosamente
la dulce piel
de tus senos
de tu cuello
de tus brazos
de tu pubis
no dejo de palpar con atención
los ganglios
las mamas:
un bulto insidioso
podría ser el maldito anuncio
del fin de toda belleza.
Del dolor
que todo placer
encierra.
Amaneció lloviendo en Barcelona
-ciudad de aguas escasas-.
Hilos transparentes
agujas de araña
se descolgaban lentamente.
Sostuve el cielo con las manos
con los sueños con el pensamiento.
Una oración
una pequeña súplica
una demanda:
que las aguas no se detuvieran
hasta tu llegada
para flotar conmigo en el diluvio.
La pregunta que me atormentaba a los seis años,
“¿por qué soy yo y no cualquier otro u otra?”
sigue sin respuesta
muchos años después.
Sólo que en ese tiempo
a menudo he sido otro
otra
sin necesidad de ir a Casablanca
a cambiar de sexo
ni a una clínica de cirugía estética
a cambiar de aspecto.
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
La arena yerma y distante,
el color del sol cuando blanquea hirviendo,
el profesor callado en la clase vacía,
aquel verano sin sentimientos,
el cuerpo pálido tiritando en el extremo
descontrolado del más intenso calor,
la ducha amarillenta ante el
grifo callado y diferente, con el
ruido cotidiano evitando
con sus torpes movimientos
enturbiar la quietud mugrienta que
vigila desde el techo la estancia y el
rencor.
¿Entiendes la teoría de los esfuerzos
prioritarios cuando los riñones maldicen
tu vientre con imprecaciones de
borracho que odia el alcohol?
Simétrico es el corte de la noticia
y la ficción.
Dios escucha siempre tus discos de
Mozart cuando abandonas tu casa
camino de la maquinaria
desvencijada que te llama por el nombre
de pila
cuando la enciendes, temeroso, y te ocultas
en cualquier rincón.
¡Di la verdad, idiota!
¿Padeces
como yo?
Ansia de morir entre el umbral del
éxito y la emoción del sinsabor,
con el protagonismo pataleando lenta,
lentamente en el ritmo de tu corazón:
la locura escondida en el fondo
descuadrado del último cajón.
Dejémonos de cuentos
y de palabras de antaño.
Suelo beber tequila desgranado
en el suelo del albergue para
poetas y desamparados,
con la lengua descompuesta
por las discusiones de cicuta,
los himnos que se cantan callando,
despojados de intención.
Sólo hay una respuesta,
hermano de vidrios y corazas,
para tu enigma de pajarillo
encarcelado en su rama:
“Apártate, que me tapas el Sol”.
