Invierno

Metidos en este invierno.

El semen se hiela en los ovarios,
las tetas enterradas bajo montañas de peros y porsiacasos.
Aquí yacen los caminos por los que
solíamos encontrarnos.

Todo es blanco.

Ciegos los sentidos ante la piel dormida, ante los rechazos.
El invierno, silencioso,
ese invierno reacio a los abrazos,

ese invierno crudo, rudo,
ese puto invierno desesperado,
(pequeña chispa en la mirada,
evitando reír a carcajadas por no gafarlo)
ése, ese invierno que se clava entre las manos.

Ese invierno, al fin
está acabado.