Jose Carlos Cataño - Volviendo

Volviendo a lugares que fueron tu rostro

atravieso la nube que rodea mi cuerpo
y hunde en el aire su sombra.

Extraido de J. C. Cataño, Lugares que fueron tu rostro, ed. Brugera, Barcelona (2008), 61.

Bar en voz

Entro en un bar
un café para romper el hielo.

Pulsas un botón y
sale mi voz
me enredo en la música
de mi interior,

incomunicación

acústica enrollada en un papel de tabaco

rancio, lúcido, trasnochado
hoy no funciona el servidor

lunes es cualquier día

menos hoy
una voz en el fondo de
lo innombrable
pide una mano desde
el corazón
y sé que ese
no sé si

soy yo

entre caladas y monosílabos

el sueldo se juega a ruletas
de luz, urraca y valor,
sin sentido
una mañana
un día
uno tras otro
en el hábito excluyente
de la constante ritual
del hola y adiós.

¿soy yo?

Jose Carlos Cataño - Orilla de la Estrella

Estrellas que refulgen
después de ser miradas

Diademas que brillais, ya remotas,
con el compás truncado
de la vida.
Fuera de casa para siempre.

El grillo canta al borde de la noche,
el mar en ruego.

Extraido de J. C. Cataño, Lugares que fueron tu rostro, ed. Brugera, Barcelona (2008), 64.

Cansado

Cansado

de los vientos en contra
de los albores sin reposo

de los vidrios, los coches,

las ideas lúcidas

los impulsos y los santos,

cansado de una ciudad

que ruge cuando se despierta

como un animal engañado,

perfumadita de espanto,

con los brazos entreabiertos

y los ojos caídos entre los

desechos y los guijarros,

los juguetes que esperan

ensimismados entre basuras

vagabundos sin sombra

sofas desorejados,

reposan las luces de la noche

iluminando con su rostro de

sala y tortura, de humo desvencijado,

la soledad sucia

de la moda sin costura

los vicarios paseantes que

se aprestan a parecer esperanzados

cansado de tanta letra,

de las lecturas que almacenan

sus panfletos refractarios

el hastío de la letra pequeña

de las llamadas de santo y seña

y para más historia,

de que Esparta, siempre,

venza a las ideas de Atenas,

cansado de Alejandro,

de querer ser grande

en un cuerpo tan pequeño como

puede serlo un ser humano

en el invierno, con sus soles

de vela y nochebuena,

de abrigos de rosa

y chaquetas de barro

los bares en calma

los clientes al contado

las vírgenes orgullosas,

las canciones de siempre,

con sus tonadas solitarias

hilvanadas sobre telas rancias

de un vacío callado,

las compras con sus precios

colgando,

las noticias esperadas

y el silencio, al final del pasillo,

donde la cuna reza un solitario.

Cansado del presidente,

cansado de las políticas deterioradas

en el mundo de los barrios,

las nubes secas siguen volando

sobre nombres de plazas dedicadas

a hombres de perro y ave,

rabioso recuerdo que se rie

de no ser pasado.

Cansado, pero no de la

vida, ni de tu cuerpo de cobre

amalgamado en mi estaño,

ligero el movimiento de tu pecho

cuando sueñas el amor

al calor del abrazo;

sencillamente un poco harto

de tanta ciencia

en la conciencia de cuanto pasa,

como el tiempo de ahora

con cantar de novedad,

se relatan gestas conocidas,

se abusa del terror y del fracaso.

Cansado, pero me giro a tu brillo

brisa, y nos vemos en compás de

dos, ironía de saldo,

como si nunca la risa

nos hubiese abandonado.