La Recomendaicon del Chef...

Hoy, Dinero, de Miguel Brieva.


Ha nacido un genio.

Brieva es una de esas extrañas personalidades
que parecen relegadas plenamente, o casi,
al extraño e indómito mundo del comic.
Nadie que se proclame a sí mismo lector podrá catalogar
su obra en ningún estilo conocido, porque Brieva,
pese a dedicar parte de su evidente genio a
producciones de menor acidez (como las que uno
puede encontrar habitualmente, en sus colaboraciones
en el diario El Pais), no es un autor habitual,
ni sus dibujos, eslóganes y críticas publicitarias
quedan dentro de lo habitual en un mundo plagado
por el inconformismo conformista de productores y
compradores, de comerciantes y comerciados,
donde cada idea es tan buena como el precio al que
puede ser vendida.



Dinero está lleno de furia, y una rabia extraña, tácita, aplacada por
el humor que se desprede de la recreacion surrealista, inverosimil,
y quizás por ello terroríficamente real, de una sociedad lastrada por
aquellos que son considerados sus pilares institucionales, como la familia,
el trabajo, la educación, el Estado y sus dirigentes, y donde no pueden
faltar los estamentos eclesiásticos y la figura divina como puntos de anclaje de una existencia cotidiana que roza la autodestrucción individual
como precio para el mantemnimiento del roden social.



Lo peor es, sin embargo, la estupidez. Y no la de Brieva,
clarividente entre la niebla del raciocínio irracional,
sino aquella que queda pragmáticamente demostrada en su
obra sobre la realidad y la confianza del ser humano en un
sistema que se come a las personas para escupir ciudadanos.
Lo peor, pues, es ver cómo se nos demuestra que somos
estupidos, y que nos gusta serlo, porque nos reimos de ello.
 



Ha nacido un genio,
y el mundo se disculpa.


Entrevista con Miguel Brieva

Romántico navegante

Reviso tus besos
con ojo de inquisidor
para ver si dicen, si saben,
si sienten,
si son besos de tierra 
en el examen interminable
del romántico navegante
que piensa que el mar
es siempre una ficción.

Una estrella en lo alto

El dolor del amanecer en la niebla,
el pájaro que anida en el exilio
¿de qué va?
La noche contemplándome con ojeras,
el bronce que, roto en pedazos,
se torna merienda.
Canta la mirada de un abrazo.
Atenas queda ahora tan lejos
como tu regazo.

Una estrella en lo alto.

Y la prudencia de la ternura
en los trenes y los pasos.

Oh, I heard that song before...

Silencio...

                       

Joseph Brosdsky dice... - Esa vieja y conocida sensación.

Uno se aburrirá de su trabajo, de su esposa, de sus amantes,
de la vista desde su ventana, de los muebles o la decoración
de su casa, de sus pensamientos, de uno mismo.
Uno intentará en consecuencia encontrar vías de escape.
Además de los artilugios de autogratificación antes mencionados,
uno también puede probar cambiar de trabajo, de residencia,
de empresa, de país, de clima, puede darse al alcohol, a la promiscuidad,
a los viajes, las clases de cocina, las drogas, el psicanálisis (…)
De hecho, uno puede hacer todas esas coas, y tal vez el asunto funcione
durante un tiempo. Hasta ese día, claro, en que uno se despierte
en su habitación rodeado de una nueva familia y de una decoración diferente,
en otra región y otro clima, en medio de una montaña de
cuentas del agente de viajes y del psicoanalista,
pero con la misma vieja y conocida sensación al mirar la luz del día que se cuela por la ventana.

condenados

Dos planetas

y un sol.

Pateras de color,

coches diseñados para ser sogas,

condenas sin puerta

en celdas de calcio.

 

Mi casa está abierta

a los faros del desamparo.

Rimbaud - ¡La hemos vuelto a hallar!

¡La hemos vuelto a hallar!
¿Qué?, la Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Alma mía eterna,
cumple tu promesa
pese a la noche solitaria
y al día en fuego.

Pues tú te desprendes
de los asuntos humanos,
¡De los simples impulsos!
Vuelas según..

Nunca la esperanza,
no hay oriente.
Ciencia y paciencia.
El suplicio es seguro.

Ya no hay mañana,
brasas de satén,
vuestro ardor
es el deber.

¡La hemos vuelto a hallar!
-¿Qué?- -La Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Versión de Umberto Toso

 agradecimientos: www.amediavoz.com

Charles Bukowski - Memoria

he memorizado todos los peces del mar
he memorizado cada oportunidad estrangulada
y
recuerdo despertar una mañana
y encontrar todo teñido del color del
amor olvidado
y eso también lo he
memorizado.

he memorizado habitaciones verdes en
Saint Louis y Nueva Orleans
en las que lloré porque era consciente de que por mí mismo
no podría superar
el terror a ellos y a ello.

he memorizado todos los años infieles
(y los fieles también)
he memorizado cada cigarrillo liado.
he memorizado a Beethoven y la ciudad de Nueva York
he memorizado
el trayecto de subida en ascensores, he memorizado
Chicago y el requesón, y las bocas de
algunas de las mujeres y las piernas de
algunas de las mujeres
que he conocido
y el modo en que llovía a cántaros.
he memorizado el rostro de mi padre en su ataúd,
he memorizado todos los coches que he conducido
y cada una de sus tristes muertes,
he memorizado cada celda,
el rostro de cada nuevo presidente
y los rostros de algunos de los asesinos;
he memorizado las peleas que he tenido con
algunas de las mujeres
que he amado.

ante todo
he memorizado esta noche y ahora y el modo en que la
luz cae sobre mis dedos,
las motas y manchas en la pared,
las persianas bajadas tras las cortinas naranja;
enciendo un pitillo liado y río un poco,
sí, lo he memorizado todo.

qué valentía tiene mi memoria.




(agradecimientos: http://elalmadisponible.blogspot.com/)

Biedma - Canción de Aniversario

Porque son ya seis años desde entonces,
porque no hay en la tierra, todavía,
nada que sea tan dulce como una habitación
para dos, si es tuya y mía;
porque hasta el tiempo, ese pariente pobre
que conoció mejores días,
parece hoy partidario de la felicidad,
cantemos, alegría!

 

Y luego levantémonos más tarde,
como domingo. Que la mañana plena
se nos vaya en hacer otra vez el amor,
pero mejor: de otra manera
que la noche no puede imaginarse,
mientras el cuarto se nos puebla
de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,
y de historia serena.

 

El eco de los días de placer,
el deseo, la música acordada
dentro en el corazón, y que yo he puesto apenas
en mis poemas, por romántica;
todo el perfume, todo el pasado infiel,
lo que fue dulce y da nostalgia,
¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces
soñabas y soñaba?

 

La realidad —no demasiado hermosa—
con sus inconvenientes de ser dos,
sus vergonzosas noches de amor sin deseo
y de deseo sin amor,
que ni en seis siglos de dormir a solas
las pagaríamos. Y con
sus transiciones vagas, de la traición al tedio,
del tedio a la traición.

 

La vida no es un sueño, tú ya sabes
que tenemos tendencia a olvidarlo.
Pero un poco de sueño, no más, un si es no es
por esta vez, callándonos
el resto de la historia, y un instante
—mientras que tú y yo nos deseamos
feliz y larga vida en común—, estoy seguro
que no puede hacer daño.