Pasado

Vivimos en un tiempo

que no es el nuestro

el futuro es un prospecto

el pasado

qué pesado

qué momentos

niños, rosas y espadas

verde hierba poblando viejos templos

El tiempo es una losa

con veinte metros de tierra

sepultando los sueños y los vivos

en el astío rutinario del

reiterado callar de los muertos

qué infancia

qué primer beso

este instante que respiras

no es siquiera un momento nuestro

Es el viento y la luna quien

gobierna el lento caminar de

tu sangre

desde el ombligo hasta el entierro

qué desdicha

qué contento

trazos desdibujados en la arena

por memorias rotas en cenizas del recuerdo.

Tras la tiniebla

sólo quedan los cuervos.