Ropas

Desnudémonos.
Las ropas colgadas de nuestras esquinas.

A la vista quedan las inercias
los lastrados compromisos de conciencia
y los recuerdos de mis antepasados.

En compañía de los rechazos
mueren las palabras
alimentando todos los quizás de la memoria

y debilitando mis abrazos.

Los viejos lamentos

Cada noche
entre los matojos
bajo las plantas
se abren los agujeros
de las encrucijadas

y salen los viejos lamentos
arrastrados por el miedo
asomándose al silencio
que crece sin memoria

por las cunetas.

Bogart en negro

Se me despierta el cuerpo
con unos pequeñísimos pétalos
brotándo bajo esa piel

Esa piel tan fina
como la distancia entre los nudos de
los árboles y los muertos.

Esa noche que no llega veremos
de dejar de hablar de nada para no
hablarnos de todo. Silencio que

no es silencio.
Silencio de fruta creciendo.
Silencio de hormiguillas

laboriosas trabajando a destajo
por un mísero trozo de pan.

El triste cemento sucio que todo lo tapa y lo aplana.

Quisiera que me dejasen ser montaña.
Cipreses que se amontonan, resina seca,
rumor de amar.

He vuelto a las andadas.
Y sigo pensando en no pensar.

Nos quedan tantas lunas llenas,
y la luna que esta vez no llega,
y los rizos que sólo quieren llegar.

Here is looking at you, Kid

Dylan - Changing of the Guard [fragmento]

La paz llegara

Con tranquilidad y esplendor sobre ruedas de fuego
Pero no traerá recompensa salvo que sus falsos ídolos caigan
Y la muerte cruel se rinda con su pálido fantasma retirándose
Entre el Rey y la Reina de Espadas.

(Bob Dylan - extracto de "Changing of the Guard")

La espiral

La espiral de los hechos,
la noche de piedra,
esa brisa fresca del pecho 

amargado en la cordura torcida 

por fuerte luz sobre ropa de lino.

Entrañables memorias quedaron

enterradas en verbos partidos. 

Participábamos como barrotes

de una dorada jaula de alborotos

sin albedrío. 

Ilusión, 

rumor de alondras ahuyentando el frío.

Queda tan lejos el verano 

que las canas se han envejecido. 

Lindan los viejos con los niños en el 

turbio correr de los vacíos.

Fuimos velo de un querer ser destino.

La vieja turma de siempre persigue a los 

peones.

Todavía hay seguridad en los escondrijos del vino.

Subid, hermanas, a por la cabeza del león, 

y os contaré historias de esperanza, 

de rebaños

y de cabrones. 

Entre mis rejas puedo imaginar todavía 

que he conseguido ocultar mi jugada: 

no saben nada de los grillos.

Celso Emilio Ferreiro - A longa noite de pedra

O teito é de pedra.
De pedra son os muros
i as tebras.
De pedra o chan
i as reixas.
As portas,
as cadeas,
o aire,
as fenestras,
as olladas,
son de pedra.
Os corazós dos homes
que ao lonxe espreitan,
feitos están
tamén
de pedra.
I eu, morrendo
nesta longa noite
de pedra.

Max Aub - Soldados de la República española

“Estos que ves ahora deshechos, maltrechos, furiosos, aplanados, sin afeitar, sin lavar, cochinos, sucios, cansados, mordiéndose, hechos un asco, destrozados, son, sin embargo, no lo olvides nunca pase lo que pase, son lo mejor de España, los únicos que, de verdad, se han alzado, sin nada, con sus manos, contra el fascismo, contra los militares, contra los poderosos, por la sola justicia; cada uno a su modo, a su manera, como han podido, sin que les importara su comodidad, su familia, su dinero. Estos que ves, españoles rotos, derrotados, hacinados, heridos, soñolientos, medio muertos, esperanzados todavía en escapar, son, no lo olvides, lo mejor del mundo. No es hermoso. Pero es lo mejor del mundo. No lo olvides nunca, hijo, no lo olvides.”

Max Aub, Campo de Almendros.