Heridas

Un desnudo de marmol
con la grieta de una venus
entre el alma
y la oscuridad

¿qué vida elegimos?
fue una mala carta
y cómo te gustaba
bailar con la mosca
dejándote llevar

Ahora, la música
es un reproche
y tu danza del vientre
tiene ritmo de condena
oculta por la noche
que te besa, profunda,
sin que te dejes besar

la esperanza es la carcel
del querer y el perdonar.
Sólo queda un camino:
romper el látigo que acaricia
tu piel de melodía
cuando te hace danzar.

Y al séptimo día descansó.

Todo tiene un principio, un comienzo, que marcará de forma indeleble el camino hacia su fin.

BOB DYLAN, Hurrican

Por la fuerza de la crítica.