Pasado

Vivimos en un tiempo

que no es el nuestro

el futuro es un prospecto

el pasado

qué pesado

qué momentos

niños, rosas y espadas

verde hierba poblando viejos templos

El tiempo es una losa

con veinte metros de tierra

sepultando los sueños y los vivos

en el astío rutinario del

reiterado callar de los muertos

qué infancia

qué primer beso

este instante que respiras

no es siquiera un momento nuestro

Es el viento y la luna quien

gobierna el lento caminar de

tu sangre

desde el ombligo hasta el entierro

qué desdicha

qué contento

trazos desdibujados en la arena

por memorias rotas en cenizas del recuerdo.

Tras la tiniebla

sólo quedan los cuervos.

Estoy Leyendo...

El Incal

Autor/es: Jodorowsky, Alejandro (1929- ) [Ver títulos] 
              Moebius (1938- ) [Ver títulos] 

 

Norma Editorial S.A. 

Fecha Edición: 09/2007 (2ª ed., 1ª imp.)

 

312 p. il. col. 32x24 cm 

 

35,50 €

La forma verbal correcta sería el pretérito perfecto (he estado) de la reiteración (releyendo...).

un adios

Se ha ido.

Richard Wright ha fallecido.

Adios, viejo compañero.

Boris Vian - Me gustaria

Me gustaría
Me gustaría
Llegar a ser un gran poeta
Y la gente
Me llenaría
La cabeza de laurel
Pero he aquí que
No tengo
Suficiente gusto por los libros
Y sueño demasiado con vivir
Y pienso demasiado en los demás
Para estar siempre contento
De no escribir más que del viento.


Extraido de B. Vian, NO QUISIERA MORIR, Hiperión, Madrid, 2003.

Vacío

Se han muerto las flores

Y las abejas y las ranas

Como un grito entre sueños

Como un jardin de algas

 

Se han roto las piedras

Y el camino está corrupto

Ya no quedan tantas razones

Ni adoquines en las aceras

 

Siguen vivas tan solo

Las nubes de olor a tormenta

Sobre craneos desgajados

Silban moscas y culebras

 

Áridos desiertos blancos

De blancas paredes negras

Solo quedan algunas fotos

Su sonrisa,y ropa vieja.

 

Cuando el juglar canta

Al corazón de las estrellas

Alzando los brazos maldigo

El pan, el vino, la tierra

 

Y recuerdo sus muchas canas

Como plata entre madera

Tan solo queda el dormir,

Ya el soñar me aterra.

(a mi abuela, dos años tras su muerte)

La Recomendaicon del Chef...

Hoy, Dinero, de Miguel Brieva.


Ha nacido un genio.

Brieva es una de esas extrañas personalidades
que parecen relegadas plenamente, o casi,
al extraño e indómito mundo del comic.
Nadie que se proclame a sí mismo lector podrá catalogar
su obra en ningún estilo conocido, porque Brieva,
pese a dedicar parte de su evidente genio a
producciones de menor acidez (como las que uno
puede encontrar habitualmente, en sus colaboraciones
en el diario El Pais), no es un autor habitual,
ni sus dibujos, eslóganes y críticas publicitarias
quedan dentro de lo habitual en un mundo plagado
por el inconformismo conformista de productores y
compradores, de comerciantes y comerciados,
donde cada idea es tan buena como el precio al que
puede ser vendida.



Dinero está lleno de furia, y una rabia extraña, tácita, aplacada por
el humor que se desprede de la recreacion surrealista, inverosimil,
y quizás por ello terroríficamente real, de una sociedad lastrada por
aquellos que son considerados sus pilares institucionales, como la familia,
el trabajo, la educación, el Estado y sus dirigentes, y donde no pueden
faltar los estamentos eclesiásticos y la figura divina como puntos de anclaje de una existencia cotidiana que roza la autodestrucción individual
como precio para el mantemnimiento del roden social.



Lo peor es, sin embargo, la estupidez. Y no la de Brieva,
clarividente entre la niebla del raciocínio irracional,
sino aquella que queda pragmáticamente demostrada en su
obra sobre la realidad y la confianza del ser humano en un
sistema que se come a las personas para escupir ciudadanos.
Lo peor, pues, es ver cómo se nos demuestra que somos
estupidos, y que nos gusta serlo, porque nos reimos de ello.
 



Ha nacido un genio,
y el mundo se disculpa.


Entrevista con Miguel Brieva

Romántico navegante

Reviso tus besos
con ojo de inquisidor
para ver si dicen, si saben,
si sienten,
si son besos de tierra 
en el examen interminable
del romántico navegante
que piensa que el mar
es siempre una ficción.