Se han muerto las flores
Y las abejas y las ranas
Como un grito entre sueños
Como un jardin de algas
Se han roto las piedras
Y el camino está corrupto
Ya no quedan tantas razones
Ni adoquines en las aceras
Siguen vivas tan solo
Las nubes de olor a tormenta
Sobre craneos desgajados
Silban moscas y culebras
Áridos desiertos blancos
De blancas paredes negras
Solo quedan algunas fotos
Su sonrisa,y ropa vieja.
Cuando el juglar canta
Al corazón de las estrellas
Alzando los brazos maldigo
El pan, el vino, la tierra
Y recuerdo sus muchas canas
Como plata entre madera
Tan solo queda el dormir,
Ya el soñar me aterra.
(a mi abuela, dos años tras su muerte)
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