Lawrence dice... - Jóvenes.

Altas, esbeltas, con el rostro terso, ingenuas aunque confiadas,
eran terriblemente inglesas. Parecían tan libres, pero en realidad
estaban tan confusas y paralizadas en su fuero interno. Daban
la impresión de ser alegres y originales y, sin embargo, eran tan
convencionales que acababan encerrándose en sí mismas.
Aparentaban ser dos audaces y altos balandros jóvenes que
abandonaban el puerto rumbo a los amplios mares de la vida,
pero en realidad no eran más que dos pobres jóvenes desorientadas
que se movían de un fondeadero a otro, echando el ancla
en cuanto podían.

Extraido de D. H. Lawrence, La virgen y el Gitano, Ed. Impedimenta, Madrid (2008), pág. 23-4.

Ahora que de ti sólo me queda el recuerdo vivo y tierno,
y la luz de la luna brillante sobre tu cuerpo.



Hasta muy, muy pronto, princesa!

Ramy Al Amin - Una Muerte

Cuando he crecido

mi cabeza ha chocado

contra el cielo,

y era la primera vez

que sentía un dolor

provocado por la edad.

Extraido de S. ZWEIN (ed.), Quien ladra no es el invierno:
Una muestra de la poesia libanesa contemporanea,
col. El Taller de poesia, ed. Emboscall, Vic (2008).

Mazarino dice... - Fanfarronadas.

El que se jacta constantemente
de sus grandes riquezas incita
a que le importunen quienes
oyen sus fanfarronadas.


Cardenal Mazarino - Breviario para políticos.

Siesta

Cara lavada
y pecho de marmol

me gusta tu olor de siesta
cuando siembras la noche
de palabras sin orden
entre los ojos cerrados.

La Ciudad 1

Nunca viajaré a Tamerlán.

Y Samarcanda es el final de
un camino prohibido para mi.
Cartago fue destruido,
arrasado Corinto,
con sus templos, sus vicios,
su libertad.

Echo de menos los sueños
de Damasco en las noches
de Bagdag.
Quién pudiera bajarse de un
viejo barco, en una noche cualquiera
de San Juan, y ollar con
pies de barro las ciudades
de un tiempo anciano,
Bucefalia al este,
Camelot al oeste,
a lo lejos, la ciudad.

La Ciudad 2

Cerrad los ojos
y allí está,
la ciudad.

Marmol sonrojado
poor emociones en ebullición
lugares sagrados de sabios
con barbas de paja y palabras
balbuceadas por las piedras
entre congojas de siembras
y sal.

La ciudad
que ya no es
ciudad, sino ruinas,
la ciudad,
que ya no es nada,
desierto de sombras
que bailan pasodobles
al ritmo de cítaras
y melodías de los grillos,
cínicos amos del lugar.

Cierro los ojos,
la ciudad
blanca como una virgen,
abro los ojos
cierro los ojos
la ciudad
roja como la rosa
cegados los brillos de las estatuas
en el fuego de los soldados
y el cansado repiquetear de los tambores.

Echo de menos
la ciudad.
Ideada para ser idea
con esplendor de joya
labrada en mil piedras.
Soñada por los cuentos
en noches de cordura
y libros de filosofía.

Tu ciudad.

Los hombres no aprenden
a amar los cimientos uterinos
de sus congéneres.
Erosiona el tiempo con los golpes
incoherentes de la espada,
viola la mente de los ausentes
con la memoria olvidada.
Solo hay una madre,
pero siempre queda
la ciudad
a los huerfanos del hambre
a los voluntarios del amor
que guardan en sus ojos el reflejo
del sombrío sueño de la libertad
ante la conciencia lacerada.

Sobre la colina humeante,
entre perros de plata
y abruptos requiebros del mar
se alza, imponente,
la amante impotente,

la ciudad.