Cinicos

La arena yerma y distante,

el color del sol cuando blanquea hirviendo,

el profesor callado en la clase vacía,

aquel verano sin sentimientos,

el cuerpo pálido tiritando en el extremo

descontrolado del más intenso calor,

la ducha amarillenta ante el

grifo callado y diferente, con el

ruido cotidiano evitando

con sus torpes movimientos

enturbiar la quietud mugrienta que

vigila desde el techo la estancia y el

rencor.

¿Entiendes la teoría de los esfuerzos

prioritarios cuando los riñones maldicen

tu vientre con imprecaciones de

borracho que odia el alcohol?

Simétrico es el corte de la noticia

y la ficción.

Dios escucha siempre tus discos de

Mozart cuando abandonas tu casa

camino de la maquinaria

desvencijada que te llama por el nombre

de pila

cuando la enciendes, temeroso, y te ocultas

en cualquier rincón.

¡Di la verdad, idiota!

¿Padeces

como yo?

Ansia de morir entre el umbral del

éxito y la emoción del sinsabor,

con el protagonismo pataleando lenta,

lentamente en el ritmo de tu corazón:

la locura escondida en el fondo

descuadrado del último cajón.

Dejémonos de cuentos

y de palabras de antaño.

Suelo beber tequila desgranado

en el suelo del albergue para

poetas y desamparados,

con la lengua descompuesta

por las discusiones de cicuta,

los himnos que se cantan callando,

despojados de intención.

Sólo hay una respuesta,

hermano de vidrios y corazas,

para tu enigma de pajarillo

encarcelado en su rama:

“Apártate, que me tapas el Sol”.