Mierda

Todo está oscuro.
No puedo ver,
pero sé dónde estan,
las cadenas.

Sientes las manos
que tocan a otras.
Te tocan a ti también.

Hay barrotes por todos lados
pero tampoco los ves.

¿Hueles la mierda?
Somos hiel.

El desorden de las mariposas (El niño II)

En el desorden de las mariposas
todo es amor.
Con su espiritrompa besan
larga y lánguida
disfrutando del dulce contacto
de una lengua que ama.

No hay malas palabras,
ni tampoco gritan,
las mariposas,
preciosas ellas con su cariñoso
batir de alas.

Pero hay dias que la lengua amorosa
que no dice nada grave
golpea fuerte
se enrolla fuerte
nos ata fuertemente

y ese dia sigue el desorden inundado
de amor y besos
que se hienden en la piel
corta la carne y se engancha a los huesos
lamiendo el tuétano.
Las mariposas, en desorden, clavan su amor en el corazon
(lo sé, niño, lo siento)
y me quedo atrapado
entre silencios vanos
en el querer bello y solido como
un beso de hierro

que marca el corazón

a fuego.

(su batir de alas
su fragil aliento
su bello existir)

Y silencio.

Primavera

Soy una flor que
se siente tallo, raiz y pistilo

contigo.

Nosotros

Una gotita de aceite sobre
un mar de domingos

la luna llena
ai, la luna lunera
con sus piececillos de princesa
calzados de plata
daba pasitos cortos por la
intima
oscuridad de los pasillos

y tú y yo
que nos lo deciamos todo
sin decirnos casi nada
arropábamos silencios
de esos que sirven para
sonreirse por las mañanas

y tú y yo
que somos yo y tú
con los astros a la espalda
y abrazos en las ventanas
digo
tú o yo
o nosotros
o como nos dé la gana

enfrentamos el porvenir
con un cosmos de anhelos,
un sol al viento
y nuestra vieja cama.

Ése

Ese culo tuyo
es un auténtico poema.

A joderse los enamorados
con sus ojos de nacar
o los dientes como perlas

El culo ese
que al moverse desaliña
composturas de madreselva,
ése, que baila el mundo,
que rueda y rueda

Ese culo tuyo
es la verdad más absoluta
de este planeta.

Ropas

Desnudémonos.
Las ropas colgadas de nuestras esquinas.

A la vista quedan las inercias
los lastrados compromisos de conciencia
y los recuerdos de mis antepasados.

En compañía de los rechazos
mueren las palabras
alimentando todos los quizás de la memoria

y debilitando mis abrazos.

Los viejos lamentos

Cada noche
entre los matojos
bajo las plantas
se abren los agujeros
de las encrucijadas

y salen los viejos lamentos
arrastrados por el miedo
asomándose al silencio
que crece sin memoria

por las cunetas.