La espiral

La espiral de los hechos,
la noche de piedra,
esa brisa fresca del pecho 

amargado en la cordura torcida 

por fuerte luz sobre ropa de lino.

Entrañables memorias quedaron

enterradas en verbos partidos. 

Participábamos como barrotes

de una dorada jaula de alborotos

sin albedrío. 

Ilusión, 

rumor de alondras ahuyentando el frío.

Queda tan lejos el verano 

que las canas se han envejecido. 

Lindan los viejos con los niños en el 

turbio correr de los vacíos.

Fuimos velo de un querer ser destino.

La vieja turma de siempre persigue a los 

peones.

Todavía hay seguridad en los escondrijos del vino.

Subid, hermanas, a por la cabeza del león, 

y os contaré historias de esperanza, 

de rebaños

y de cabrones. 

Entre mis rejas puedo imaginar todavía 

que he conseguido ocultar mi jugada: 

no saben nada de los grillos.

Celso Emilio Ferreiro - A longa noite de pedra

O teito é de pedra.
De pedra son os muros
i as tebras.
De pedra o chan
i as reixas.
As portas,
as cadeas,
o aire,
as fenestras,
as olladas,
son de pedra.
Os corazós dos homes
que ao lonxe espreitan,
feitos están
tamén
de pedra.
I eu, morrendo
nesta longa noite
de pedra.

Max Aub - Soldados de la República española

“Estos que ves ahora deshechos, maltrechos, furiosos, aplanados, sin afeitar, sin lavar, cochinos, sucios, cansados, mordiéndose, hechos un asco, destrozados, son, sin embargo, no lo olvides nunca pase lo que pase, son lo mejor de España, los únicos que, de verdad, se han alzado, sin nada, con sus manos, contra el fascismo, contra los militares, contra los poderosos, por la sola justicia; cada uno a su modo, a su manera, como han podido, sin que les importara su comodidad, su familia, su dinero. Estos que ves, españoles rotos, derrotados, hacinados, heridos, soñolientos, medio muertos, esperanzados todavía en escapar, son, no lo olvides, lo mejor del mundo. No es hermoso. Pero es lo mejor del mundo. No lo olvides nunca, hijo, no lo olvides.”

Max Aub, Campo de Almendros. 

Un Beso

Desde una alta ventana puedo ver
una pareja besándose.
Se están despidiendo, se verán más tarde,
y se besan. Y vuelven a besarse.
Parece que se separen por mucho.
Pero seguro que se encontrarán luego, en casa,
y se explicarán el día.
O no dirán nada.

Nada.
Volverán tan sólo a besarse.
Cuando se encuentren de nuevo.
Cerrando un círculo intangible entre ellos.
Un círculo que nadie ve.

Desde una alta ventana escucho Dylan
y la pareja se despide
con un beso y otro y otro más.
Suenan armónicas más que trompetas de ángeles,
y brevísimos acordes de cuerdas metálicas
bajo unas nubes de primavera.

And I'm back in the rain now.

Invierno

Metidos en este invierno.

El semen se hiela en los ovarios,
las tetas enterradas bajo montañas de peros y porsiacasos.
Aquí yacen los caminos por los que
solíamos encontrarnos.

Todo es blanco.

Ciegos los sentidos ante la piel dormida, ante los rechazos.
El invierno, silencioso,
ese invierno reacio a los abrazos,

ese invierno crudo, rudo,
ese puto invierno desesperado,
(pequeña chispa en la mirada,
evitando reír a carcajadas por no gafarlo)
ése, ese invierno que se clava entre las manos.

Ese invierno, al fin
está acabado.

Carta al niño I

Las mejores cartas escondidas en mesillas de noche
y rotas teclas de una máquina escrita.

sin alzar la voz, en la nada,
oscureciendo la mirada,
de puntillas
alzando los tobillos

mirando siempre arriba
(arriba, mira arriba)

demasiado rápido,

demasiada gente

(lo sé)

sin pensar mucho,

siendo un buen chico.
Lo hiciste bien.

Lo siento.

Lo sé.

Javier Cánavez - Odio el Blues

En la penumbra de la habitación,
el jazz y el humo, la trompeta mórbida
de Max Kaminsky, espérame despierto
y gentes que se buscan en la noche
para tener coartada cuando el frío,
el último cigarro, ni uno más,
oh baby don't you play me cheap, me digo,
¿o es Armstrong quien lo dice?, ya lo sé,
otro whisky no hará que ella regrese
y de pronto estoy dentro de otro tema,
I wana be somebody's baby doll,
y Bessie que me invita a compartir
el pozo que la noche abre en nosotros,
que rellena mi vaso mientras llora
porque nadie la quiere, porque Fletcher
acaricia las teclas de ese modo,
espérame despierto, no te vayas,
pero voy tan borracho, tan borracho
que he olvidado mi nombre y la manera
de salvarme otra noche, de volver
al orden de mi vida, donde nadie
espera la visita de un fantsma
que confunde anciones y recuerdos,
espérame despierto, ¿satisfecha?
al fin has conseguido que odie el blues.


Javier Cánaves