Jack el Decorador dice... - Psicodelia

La vida se ha psicodelizado.
El psicodelizador que la psicodelice aún más
es posible que sea un buen psicodelizador
de una vida psicodélicamente psicodélica.



Manuel Vazquez Montalban, Jack el decorador. Ed. Debolsillo (2007), pág. 63.

Troya

Por Helena fuimos

lejos del mar de Atlante,

acompañamos a otros

en la guerra distante,

por el mar humbroso

llevamos muerte a los vivos,

volvimos cargados de bronce,

de mujeres, de vino,

por la sangre hicimos

girar la rueda fortuna

y viviendo en casas

con paz de olivas,

trajimos desgracias

a nuestras vidas.

Poema dedicado a la AVMG (Associació de Victimes del Milagre Grec).

Una guitarra que va, me canta y me dice...

Frampton Comes Alive! es un disco con el que mi padre intentaba entretenerme cuando yo sólo quería aprender, saber, conocer los mundos de la melodía. Pese a que recuerdo el modo en que a mi padre le brillaban los ojillos cuando lo pinchaba en su tocadiscos (destrozado por el paso de los años y por la dura vida que mi progenitor le había proporcionado, hasta que yo mismo lo heredé para intentar sacar de él lo mejor de mis esféricos plásticos), lo cierto es que a mi me dejaba indiferente.

Esta semana, por una casual reacción, de esas tan extrañas a las que la memoria nos tiene acostumbrados a veces, volví por un momento a aquel ático de vino de Oporto y olor a pinturas frescas, y con ello, volví también a estos héroes de la guitarra que tanto hacía disfrutar a mi viejo, mi demiurgo personal.

Y encontré esto: Peter Frampton - Comes Alive - Track 14 - Do you feel like we do.

Heraclito dice... - Todo

Todo cambia, nada es.

Nos conocimos

Nos Conocimos
Nos Amamos
Nos Olvidamos

en las frutas de tu cuerpo
y las simientes de mis manos
aún recuerdo tus palabras
y los besos, y los abrazos

las caricias de aquél día
bañadas en vino blanco
tu mirada retadora
sobre el hueco de mi espalda

Nos amamos
Nos conocimos
Nos olvidamos

Donde Enterraste a Whitman
a Shakespeare y a Esquilo
entierrame a mi también
pues ese fue nuestro destino

Nos olvidamos
Nos amamos
Nos conocimos

Aunque vivo aún
y viajo en sueños dorados
recuerdo bien tus días
grabados a fuego lento

en mi pasado.

Cortazar dice... - Intrucciones Previas para dar cuerda a un reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido,

una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj,

que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca,

suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero

que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que

no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es

tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito

desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda

todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj;

te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías,

en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo,

de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca,

y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de

comparar tu reloj con los demás relojes.

No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Agradecimientos a mimundoreloco.blog.com

El Pasillo verde

Un túnel oscuro

Lleva a la muerte

Próxima parada: el pasillo verde

Un tubo de gritos

Música de cañerías

Arrugadas paredes que gritan.

La Locura viste de gris

Y te cambia los sueños

Por olvido y carne podrida.

Un pasillo áspero

De luces tenues a mediodía

Siempre es de noche en la tumba

Siempre buscando la salida

Dormir sin soñar nada

Pastillas en vez de fruta

Un túnel denegrido

Por los golpes de la vida

Y la ausencia de colores

Te golpea la retina

Te oscurece los sabores

Añorando nuevos días

Cuando solo hay viejos momentos

Y gritos en las esquinas